Depois do camping.

Em Lisboa houve jovens deitados no Rossio depois de haver jovens sentados no Rossio. Escrevo a palavra em itálico porque o Público nos revela testemunhos de gente com 31, 33 e 37 anos. Quando eu era trintão (tenho 42) mandava para o caralho quem me tratasse por jovem, mas suponho que o termo não perturba a jovem Alexandra, o jovem Renato ou a jovem Madalena, desempregados e ex-estudantes, sem ambições visíveis para além da instauração de uma democracia de verdade derramada na Baixa de Lisboa em doze dias de comité e um dia de sesta.

Tenho amigos com 37 anos e 15 de empregos precários que estão a pagar casa e a criar filhos sem que a imprensa os imortalize em conversas de merda. Mas, lá está, esses não são jovens. Não querem despertar consciências, nem revelar ao mundo novas formas de activismo. Não se manifestam contra a injustiça, nem organizam assembleias populares para fazer a mudança. Os meus amigos pertencem à vala comum dos portugueses que ganham mil e tal euros mas gastam 400 num colégio privado para que as crianças não se afoguem nem levem bordoada. Gente desinteressante e conformista, que não dá voz à utopia, gente cercada de silêncios.

Entretanto, parece que em Atenas e em Barcelona os jovens se fartaram de estar deitados. Vem aí a democracia verdadeira, a revolução e a puta que os pariu.