O pequeno Adolfo amava a sua mãe, discutia com o pai, faltava às aulas e queria ser artista. Eu amava a minha mãe, discutia com o meu pai, faltava às aulas e queria ser escritor. Estas merdas dão que pensar.
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O pequeno Adolfo amava a sua mãe, discutia com o pai, faltava às aulas e queria ser artista. Eu amava a minha mãe, discutia com o meu pai, faltava às aulas e queria ser escritor. Estas merdas dão que pensar.
Pois eu: amava o meu pai, discutia com a minha mãe, ia às aulas todas (mesmo na universidade) e sempre tive más notas a português.
Devo ser a Madre Teresa de Calcutá, pelo menos.
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Que engraçado, isso lembra-me a infância da lady Macbeth.
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Qualquer dia, dizem que Hitler era um homem e não um poltergeist. Ao que chegamos…
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Seja bem retornado, André.
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ao menos não se chama adolfo; já é um bom começo
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Você sabe lá o que é o “m” de Luis M. Jorge.
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e não tem um bigodinho…
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Como é que sabe?
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“M” de Macbeth!!!?
(será que nascemos um para o outro?)
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Nem Macbeth nem Moriarty. Isso queria eu.
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ah!ah!ah!
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Tenho seguido os seus posts com a mesma interessada assiduidade, ainda que não comente. Por incrível que pareça neste país, até tenho andado ocupado com afazeres laborais. Por outro lado, acho que o seu blog está na sua melhor fase.
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Tenho dias, mas disfarço bem.
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