Nestes anos em que escrevi blogs acompanhei uma sucessão improvável de doenças e de mortes. A indiferença, a variedade do mundo, podem revelar-se uma espécie de terapia — mas até as terapias chegam ao fim.

Ainda imaginei transformar este Vida Breve numa plataforma de intervenção política, mas faltam-me a paciência e as convicções. Os portugueses não merecem ser salvos, nem eu mereço perder mais tempo com pechisbeque.

Também desisti de adoptar um tom confessional. Quando duas ou três referências biográficas geraram pequenas tempestades entre o meu grupo de amigos, foi fácil perceber que este blog tinha chegado ao fim. Aquilo que os divertia, aplicado aos outros, magoava-os se fossem incluidos no retábulo que desenhava para mim.

A história da literatura, desde as confissões de Rousseau às inconfidências de Warhol, está repleta destes equívocos — mas a infinita candura dos autores, o seu espírito de jogo, são eternamente tomados de surpresa por um mundo que nos olha de soslaio sem o sabermos.

E eu detesto que me olhem de soslaio. Principalmente sem saber.

Talvez reanime este blog quando viajar outra vez. Ainda não decidi. Há uma tonelada de burocracias para pôr na ordem, coisas para vender, gente demasiado frágil que precisa de mim. Vão passar alguns meses antes que me sinta livre de amarras e regresse ao Oriente.

Até lá, desejo o melhor dos mundos a quem me dedicou uma atenção constante, nem sempre merecida.

No mesmo jornal, afirma-se que Luis Filipe Menezes se está a guardar, enquanto a sua agência de comunicação prepara, com modernas estratégias de marketing político, a mensagem e o programa para derrotar o Governo de Sócrates. 

Eu imagino. Os inquéritos telefónicos hão-de suceder-se a um ritmo estonteante, adequado à voracidade dos tempos e aos desafios do futuro.

Na salinha do focus group, a dona Elvira e o Senhor Antunes exigem mais polícia, menos impostos, mais emprego e melhores reformas, o regresso da pena de morte e a expulsão dos ucranianos.

Atrás do espelho, estrategas e criativos acenam com beatitude, enquanto rabiscam conceitos frenéticos, headlines assassinos, buzzwords geniais.

À noitinha irão exibir com gáudio esses gatafunhos ilegíveis, protegidos pela doce irresponsabilidade de um brainstorm.

Será um ano patético, cheio de cruzadas ridículas.  

O Público divulgou hoje as duzentas palavras que o primeiro-ministro mais utiliza nos discursos. Democracia, vá-se lá saber porquê, não aparece em lado algum. 

O Pégau de 2003 já se recomenda (é um understatement). Acompanhou lindamente um lombinho de porco preto com aipo-bola salteado e pimentos confitados. Para entrada, escargots e champagne. Não fui eu a cozinhar, pois a cabeça não dá para tudo.

A esquerda tradicional preocupa-se com um homem se ele for desgraçado. A esquerda moderna preocupa-se com um desgraçado se ele for transsexual. 

Quando os admiradores de Lenine se juntaram aos admiradores de Paulo Coelho, não perderam apenas os operários — perdeu também a espiritualidade.

Hoje em dia, a principal ocupação lúdica dos burgueses é a de se juntarem em hordas para épater le bourgeois.

O que faz um bloquista, quando não tem 6000 euros por mês para internar os seus familiares moribundos numa clínica privada? Entrega-os à igreja. 

A igreja prescreve a castidade contra o aborto, tal como a esquerda moderna prescreve a juventude contra a doença e a morte.