vida breve

textos quase originais de luis m. jorge

Month: Outubro, 2008

Let’s get lost.

Não sei se conseguirei regressar ao Doc Lisboa, mas vi ontem um documentário magnífico de Bruce Weber sobre Chet Baker e hoje conheci a selecção de filmes chineses, que parece bem interessante. Alguém que tenha uma vida vá por mim.

Nem sempre a reboque do Governo.

Hoje, no Diário de Notícias, João Miguel Tavares compara o regresso de Pedro Santana Lopes à ressurreição de uma personagem de filme de terror. Que frescura, que originalidade. Vou ficar atento aos textos deste prosador admirável.

Serviço público.

O seu voto conta. Ajude-nos a servi-lo melhor.

Bob Krist.

Santana.

Em inúmeros filmes de terror americanos há uma boneca de porcelana que ganha vida durante a noite e esfaqueia todos os bimbos da família recém-chegada, abandonando-os à sua sorte entre as golfadas de sangue e os bracinhos decepados, para logo retomar a compostura como se nada fosse até que outros turistas incautos arrendem a bucólica vivenda à beira do lago nas férias de verão.

Nós, por cá, temos Pedro Santana Lopes. 

Assim que um novo lider chega ao PSD, o Pedro senta-se de olhos muito abertos na colcha de renda, compõe o vestidinho desbotado e aguarda a sua hora. Mal cai o lusco-fusco, ele ergue-se vagarosamente e sai para o bosque atraido pelo suave clarão da fogueira em que está reunida a amável família política a cantar o Kumbaya. 

A primeira vítima é sempre o professor — trespassado por uma das próprias farpas. Logo a seguir, Pacheco Pereira perde a cabeça misteriosamente. Em breve todo o secretariado se esvai com grande aparato, numa sucessão absurda de calamidades, até ao suspiro exangue e silencioso da doutora Manuela. Um último grito horripilante ecoa por entre as árvores, e a paz regressa àquela bonita zona de veraneio. Santana, o boneco assassino, jaz tranquilamente no húmus, perto da fogueira em extinção.

 

We Ain’t Got No Money, Honey, But We Got Rain

call it the greenhouse effect or whatever
but it just doesn’t rain like it used to.
I particularly remember the rains of the 
depression era.
there wasn’t any money but there was
plenty of rain.
it wouldn’t rain for just a night or
a day,
it would RAIN for 7 days and 7
nights
and in Los Angeles the storm drains
weren’t built to carry off taht much
water
and the rain came down THICK and 
MEAN and
STEADY
and you HEARD it banging against
the roofs and into the ground
waterfalls of it came down
from roofs
and there was HAIL
big ROCKS OF ICE
bombing
exploding smashing into things
and the rain 
just wouldn’t
STOP
and all the roofs leaked-
dishpans,
cooking pots
were placed all about;
they dripped loudly
and had to be emptied
again and
again.
the rain came up over the street curbings,
across the lawns, climbed up the steps and
entered the houses.
there were mops and bathroom towels,
and the rain often came up through the 
toilets:bubbling, brown, crazy,whirling,
and all the old cars stood in the streets,
cars that had problems starting on a 
sunny day,
and the jobless men stood
looking out the windows
at the old machines dying
like living things out there.
the jobless men,
failures in a failing time
were imprisoned in their houses with their
wives and children
and their
pets.
the pets refused to go out
and left their waste in 
strange places.
the jobless men went mad 
confined with
their once beautiful wives.
there were terrible arguments
as notices of foreclosure
fell into the mailbox.
rain and hail, cans of beans,
bread without butter;fried
eggs, boiled eggs, poached
eggs; peanut butter
sandwiches, and an invisible 
chicken in every pot.
my father, never a good man
at best, beat my mother
when it rained
as I threw myself
between them,
the legs, the knees, the
screams
until they
seperated.
“I’ll kill you,” I screamed
at him. “You hit her again
and I’ll kill you!”
“Get that son-of-a-bitching
kid out of here!”
“no, Henry, you stay with
your mother!”
all the households were under 
seige but I believe that ours
held more terror than the
average.
and at night
as we attempted to sleep
the rains still came down
and it was in bed
in the dark
watching the moon against 
the scarred window
so bravely
holding out 
most of the rain,
I thought of Noah and the
Ark
and I thought, it has come
again.
we all thought
that.
and then, at once, it would 
stop.
and it always seemed to 
stop
around 5 or 6 a.m.,
peaceful then,
but not an exact silence
because things continued to
drip
drip
drip

and there was no smog then
and by 8 a.m.
there was a
blazing yellow sunlight,
Van Gogh yellow-
crazy, blinding!
and then
the roof drains
relieved of the rush of 
water
began to expand in the warmth:
PANG!PANG!PANG!
and everybody got up and looked outside
and there were all the lawns
still soaked
greener than green will ever
be
and there were birds
on the lawn
CHIRPING like mad,
they hadn’t eaten decently 
for 7 days and 7 nights
and they were weary of 
berries
and
they waited as the worms
rose to the top,
half drowned worms.
the birds plucked them 
up
and gobbled them
down;there were
blackbirds and sparrows.
the blackbirds tried to
drive the sparrows off
but the sparrows,
maddened with hunger,
smaller and quicker,
got their
due.
the men stood on their porches
smoking cigarettes,
now knowing
they’d have to go out
there
to look for that job
that probably wasn’t 
there, to start that car 
that probably wouldn’t
start.
and the once beautiful
wives
stood in their bathrooms
combing their hair,
applying makeup,
trying to put their world back
together again,
trying to forget that
awful sadness that
gripped them,
wondering what they could
fix for 
breakfast.
and on the radio
we were told that
school was now
open.
and
soon
there I was
on the way to school,
massive puddles in the 
street,
the sun like a new
world,
my parents back in that
house,
I arrived at my classroom
on time.
Mrs. Sorenson greeted us
with, “we won’t have our
usual recess, the grounds 
are too wet.”
“AW!” most of the boys 
went.
“but we are going to do
something special at
recess,” she went on,
“and it will be
fun!”
well, we all wondered
what that would
be
and the two hour wait
seemed a long time
as Mrs.Sorenson
went about
teaching her
lessons.
I looked at the little
girls, they looked so 
pretty and clean and
alert,
they sat still and
straight
and their hair was 
beautiful
in the California
sunshine.
the the recess bells rang 
and we all waited for the 
fun.
then Mrs. Sorenson told us:
“now, what we are going to
do is we are going to tell
each other what we did 
during the rainstorm!
we’ll begin in the front row
and go right around!
now, Michael, you’re first!. . .”
well, we all began to tell
our stories, Michael began
and it went on and on,
and soon we realized that
we were all lying, not
exactly lying but mostly
lying and some of the boys
began to snicker and some 
of the girls began to give
them dirty looks and
Mrs.Sorenson said,
“all right! I demand a
modicum of silence
here!
I am interested in what
you did
during the rainstorm
even if you
aren’t!”
so we had to tell our 
stories and they were
stories.
one girl said that
when the rainbow first
came 
she saw God’s face
at the end of it.
only she didn’t say which end.
one boy said he stuck
his fishing pole
out the window
and caught a little
fish
and fed it to his
cat.
almost everybody told
a lie.
the truth was just
too awful and
embarassing to tell.
then the bell rang
and recess was 
over.
“thank you,” said Mrs.
Sorenson, “that was very
nice.
and tomorrow the grounds 
will be dry
and we will put them
to use
again.”
most of the boys
cheered
and the little girls 
sat very straight and
still,
looking so pretty and 
clean and
alert,
their hair beautiful in a sunshine that 
the world might never see 
again.
and

Charles Bukowski

O principe das trevas analisa a campanha eleitoral.

Karl Rove, o principe das trevas ou o arquitecto de Bush, publicou no Wall Street Journal uma análise muito interessante da campanha, que é também um refrigério para a esquerda:

Barack Obama holds a 7.3% lead in the Real Clear Politics average of all polls, but the latest Gallup tracking poll reveals that there are nearly twice as many undecided voters this year than there were in the last presidential election. The Investor’s Business Daily/TIPP poll (which was closest to the mark in predicting the 2004 outcome — 0.4% off the actual result) now says this is a three-point race.

This week also brought a reminder that Sen. Obama hasn’t closed the sale. The Washington Post/ABC poll found 45% of voters still don’t think he’s qualified to be president, about the same number who doubted his qualifications in March.

This is seven points more than George W. Bush’s highest reading in 2000 and the worst since Michael Dukakis’s 56% unqualified rating in 1988. It explains why Mr. Obama has ignored Democratic giddiness and done two things to keep victory from slipping away.

First, he is using his money to try to keep John McCain from gaining traction. (…)

Money alone, however, won’t decide the contest. John Kerry and the Democrats outspent Mr. Bush and the GOP in 2004 by $121 million and still lost.

Algumas notas.

É a segunda vez que um leitor deste blog me sugere em comentário que tenho uma obsessão por Sócrates. Não é verdade. De facto, eu até simpatizo com o primeiro-ministro. Parece-me uma pessoa inteligente, determinada e com visão estratégica. Também o julgo desonesto, mas todos temos defeitos (Talleyrand, um homem extraordinariamente corrupto, não deixou de ser um grande diplomata).

O meu problema com o primeiro-ministro é político: creio que a sua inteligência é destrutiva, que a sua determinação é ruinosa, e que a sua visão estratégica conduzirá Portugal a uma mediocridade reles e insolente. Para um político, trabalhar muito não chega: a Justiniano chamavam o imperador que nunca dorme. Ora, também nós tivemos um homem que não dormia — Krus Abecassis. Só que enquanto o primeiro conservou Bizâncio, o segundo ia destruindo Lisboa. Algo de semelhante ocorrerá com Sócrates.  

O Partido Socialista, que teve o melhor dos berços, encarnou os valores da liberdade, da democracia e da transparência. Mas toda essa herança foi desbaratada em alguns meses, com a maioria absoluta. Hoje, o PS representa o que há de pior nos sistemas políticos da Europa do Sul: o autoritarismo dos pequenos poderes, o saque das obras públicas, a cupidez dos amigalhaços, o controlo mal disfarçado dos media, as ameaças veladas, o insulto gratuito, o servilismo dos aparatchik, a corrupção descarada, o falhanço económico.

Que tem isto a ver com um partido que se revia nos sistemas de governo nórdicos, na sua paz social negociada, na apologia do diálogo permanente, no pragmatismo das decisões políticas, no estudo honesto das alternativas técnicas? Onde está esse PS das pessoas amáveis, cultas, densas, que aprendemos a respeitar? A triste verdade é que regrediu amargamente. 

O Primeiro-Ministro decidiu responder aos anseios dos nossos pobres-diabos, dando-lhes exactamente o que queriam: alguém que mandasse, ainda que mandasse mal. Alguém que se desse ares, ainda que lhe faltasse a substância. Alguém que erguesse estradas e caminhos-de-ferro, ainda que sob um rasto de terra queimada. Alguém que citasse poetastros, distribuisse computadores e patrocinasse exposições internacionais. Alguém que um dia pudesse dizer, como os tiranetes da América do Sul: nós roubámos, desprezámos e mentimos — mas fizemos.

Este é o PS do Primeiro-Ministro. Um homem que atraiçoou os fundamentos da nossa democracia, a história do seu partido e futuro do país.

El Bulli na Chinatown.

O New York Times foi às compras com Ferran Adriá. Mnham.

Lá se vai a disciplina de voto.

Acredito até que, se um dia alguém se dedicar a reconstituir a memória destes tempos lamentáveis, o início do fim do presente governo será atribuído aos dias em que se percebeu que quem nos liderava era afinal um perfeito espelho do seu povo: o bom português dos esquemas, dos favores de amigos, da vitória das aparências dos canudos sobre as realidades esquálidas. A verdade é simples e triste: o nosso primeiro-ministro, depois de afanosamente procurar a forma mais expedita e menos trabalhosa de compor o currículo escolar, ainda teve o topete de mandar esconder a história, mal se viu apanhado.

Grace.

There’s a moment
when the day forgives you everything,
lights up its eyes for you.
And every branch of every tree
bends your name into a rising;
one swift shot at the mark -
a ladder to heaven, illuminated.
For one moment.
And then you move on.

Lesley Strutts

A turba.

 

Palmira Silva faz um bom resumo do desvario que atravessa os comícios de McCain e da pobre imbecil que este escolheu para candidata a vice-presidente da nação mais poderosa do mundo. Aparentemente todos os nhurros do Midwest se uniram nos últimos dias para despejarem rios de baba à menção do terrorista que pretende sequestrar a terra prometida, desbaratando o grandioso legado do presidente Bush. 

Mas quem julgou que Portugal era a Europa, e que na Europa éramos diferentes, pode perder as ilusões. Das profundezas de uma caverna no Rebordelo veio o André Pessoa estacionar a burra e poisar o seu cajado no Cachimbo de Magritte, para extasiar os crédulos com promessas miríficas de um paraíso ornamentado por música country e cadeiras eléctricas — um mundo em que qualquer sopeira de mamas grandes chega a governadora, se conseguir soletrar meia-dúzia de insultos com fulgor evangélico num auto-da-fé. 

Durante semanas, o André aborreceu-nos com as suas acusações graves contra Obama: que era preto, que era amigo de terroristas, que praticava (vejam lá) a política do ódio, que trazia com ele, valha-nos Deus, o socialismo. Mas agora — agora que Sarah Palin é acusada pelos orgãos fiscalizadores do seu Estado do Alaska de abuso de poder, o que é que faz o André? Faz o que pode: brinda-nos com o mais auspicioso dos presentes — o silêncio. Esperemos que seja longo, fecundo, e que termine em derrota.

Entendo pouco de física, por isso penso no universo poeticamente. Sempre me agradou a ideia de que uma poeira cósmica percorria o meu ânimo enquanto este escapava ao repouso eterno. Saber que os átomos cumprem a sua função apazigua-me.

Há uma economia nas partículas que nos consola do tempo perdido: ele amou em vão, mas serviu de pasto aos electrões. Ela caiu em si, fulminada por um quark. Fulano ou sicrano mantiveram uma carga negativa, que repeliu os isótopos. Júlia albergava moléculas de carbono em homeostase, organizadas como um pequeno sistema solar. Dinis cultivou um je ne sais quoi autopoiético de base aquosa e regulação proteica. 

A literatura não alcança a vasta intencionalidade dos corpúsculos — a sua infinita melancolia, banhada por uma réstea de luz.

Promessas.

Sim, sim, precisamos de regulação, e tal. Mas as invectivas de Saramago contra o capitalismo lembram-me o juramento de Anibal contra o domínio de Roma: este seria extinto, é um facto, mil e setecentos anos mais tarde.

We’ll always have Paris.

Dica.

A queda do valor das acções na bolsa de Lisboa não deve apoquentar o investidor desprevenido. A Mota Engil, liderada por Jorge Coelho, é um título que ainda oferece excelentes garantias de rendibilidade.

The Films of Charles & Ray Eames.

Na prisão de Custóias, um amável grupo de admiradores prepara as boas vindas ao nacionalista injustamente acusado.

Querias.

É um sinal do nosso atraso: nós votamos com disciplina o casamento gay e nos EUA os deputados votam livremente o Plano Paulson, decisivo para salvar a economia… Se é para votarmos todos como nos mandam, então basta um deputado por partido.

Ricardo Gonçalves, deputado socialista, no Público de hoje.